Ein im Leben gestrandeter Mann verfällt einer Elektromusikerin und findet zurück zur Schönheit von Kunst und Musik: In diesem Plot über verloren geglaubte und wiedergefundene Lebensentwürfe schlummere "eine konzentrierte Liebespartitur um Hingabe, Identität und die Kraft der Musik", erklärt Rezensent Björn Hayer. Diese Parabel auf die Situation der Menschen in der Spätmoderne erzähle zwar sprachlich sehr sensibel davon, wie in den Neunzigern jene Utopien abhanden kamen, zu denen man in den Nuller Jahren verzweifelt zurückfinden wollte, führt der Kritiker im weiteren aus. Doch so recht kriege der Autor seinen Stoff - und insbesondere die Beschreibung der elektronischen Musik, die hier so zentral figuriert - nicht zu fassen: Als Roman ist "Die Einzigen" lediglich solide, schließt der Rezensent seine Besprechung.

In seinem Roman "Die Einzigen" beschreibt Norbert Niemann die New-Wave-Generation der Achtzigerjahre, mit ihrer erst subversiv, dann ernst gemeinten "Affirmation des kapitalistischen Konsums", mit ihren abgewetzten schwarzen Hosen und ihrer Hoffnung auf die Popmusik, berichtet Helmut Böttiger. Aber das Buch vermeidet dankenswerterweise bewertende Untertöne, lobt der Rezensent. In Gestalt von Marlene Krahl -ehemals Teil der längst aufgelösten Band "Die Einzigen", um die dieser Roman kreist - hält Niemann sogar eine Figur bereit, die ihren Anspruch auf das Absolute nicht verloren hat, die nach Venedig ausgerissen ist, um in einer Industriehalle mit elektronischer Musik zu experimentieren, die den eigenen Körper als "das letzte mögliche Reservoir" begreift, und die Böttiger daran erinnert, "dass man aufs Ganze gehen kann", wie er schreibt.

Einen "klugen Desillusionsroman" nennt Hans-Peter Kunisch diese Künstlergeschichte von Norbert Niemann. Der Roman erzählt die Geschichte dreier Musiker, die von der Kunst und dem Pop träumten, aber in den neunziger Jahren aufwachten: Der eine nimmt sich das Leben, der andere übernimmt die Seifenfabrik seines Vaters und die dritte schließlich driftet in Italien in die verstiegenen Welten der Körper-Elektro-Avantgarde ab. Kunisch kann die "kluge Perfidie" goutieren, mit der Niemann beschreibt, wie die Werber und Verkäufer den Pop an sich rissen, und auch den etwas phlegmatischen Erzähler lässt er sich gern gefallen. Schnittigkeit würde nicht zu dem Roman passen, der den Rezensenten lehrt: Lieber "mit Sinn durchs Leben" wackeln, als genug Geld zu haben.