Hätte Christoph Höhtker bloß den Sex in seinem neuen Roman weggelassen, seufzt Rezensent Oliver Jungen. Denn die Geschichte um den neurotisch-zynischen, verzweifelten und suizidalen Ich-Erzähler Frank Stremmer beginnt ziemlich vielversprechend, meint der Kritiker, der den PR-Berater hier auf eine Afrika-Reise begleitet, wo dieser eine "Lobhudelbiografie" über seinen Boss schreiben soll. Wenn Stremmer dann aber mit seinem Therapeuten wettet, jeden Monat eine Frau "verbrauchen" zu können, um sich nach erfolgreich eingelöster Wette umbringen zu dürfen, wird Jungen die Handlung nicht nur zu dünn, sondern er vermisst auch die "politisch dringliche Kaputtheit" eines Houellebecq-Helden. Ein paar nette Dialoge und Bonmots können den Rezensenten weder über die "platten" Pointen noch über das nachlässige Lektorat hinwegtrösten.

Rezensentin Meike Fessmann kann Christoph Höhtkers drittem Roman um den misanthropen PR-Berater Frank Stremmer nicht viel abgewinnen. Die Geschichte um den inzwischen ziemlich abgehalfterten Stremmer, der mit seinem Therapeuten wettet, jeden Monat eine Frau zu "verbrauchen" und von Höhtker ein Ensemble aus einer Konzeptkünstlerin, einer Mallorca-Kellnerin, einer Judith-Butler-Anhängerin, einer polnischen Masseurin und ein paar Tinder-Matches zur Seite gestellt bekommt, erscheint der Kritikerin nicht nur ziemlich schal und ideenlos, sondern in ihrer angestrengten Kulturkritik auch recht "banal". Auch sprachlich kann der Autor die Rezensentin trotz mühsam eingestreuter englischer und französischer Passagen nicht überzeugen -  und von den Sexszenen möchte Fessmann lieber gar nicht erst anfangen.

Romanfiguren müssen nicht sympathisch sein, daran erinnert Rainer Moritz noch einmal angesichts des misogynen, suizidalen Protagonisten in Christoph Höhtkers "Das Jahr der Frauen". Der geht mit seinem Therapeuten die geschmacklose Wette ein, dass er seinem Leben nur dann ein Ende bereiten wird dürfen, wenn er innerhalb eines Jahres zwölf Frauen "verbrauche", fasst der Rezensent zusammen. Angesichts der Thematik und des Vokabulars darf man während der Lektüre weder realistische noch politisch korrekte Erwartungen haben, warnt Moritz. Der zynische Witz und die "schrägen" Einfälle dieser bösen Abrechnung mit Psychotherapeuten und ruhmsüchtigen Philanthropen macht dem Kritiker, der bisweilen an Houellebecq denken muss, aber so viel Spaß, dass er sogar dem äußerst unaufmerksamen Lektorat verzeiht.