Andrzej Stasiuk zieht es an die Peripherie, in die Grenzgebiete und zu den Übergängen, weiß Nico Bleutge und hat auch in diesen Prosaskizzen erlebt, wie Stasiuks "poetisches Sensorium" anschlägt, wenn sich Beton mit Sand und Unkraut zu mischen beginnt. Bleutge ist dem Autor nach Ulan-Bator und in die Wüste Gobi gefolgt, nach Albanien und in Herta Müllers Geburstort Nitzkydorf, ausgestattet allein mit einem Schlafsack und aufmerksamen Blick. Was den Rezensenten dabei besonders fasziniert hat, ist, wie der polnische Autor dabei in der Landschaft die Spuren der Geschichte findet, er reist nicht nur in den Raum, sondern in die "Tiefe der Zeit". Einwände erhebt der Rezensent nur gegen Stasiuks Hang zu Gegenwartsdiagnosen, die er mitunter zur direkten Aussage geronnen sieht. Viel lieber sind ihm die Passagen, in denen das Rascheln getrockneter Kräuter in Sprache verwandelt wird.

Marko Martin meint den Dieselgeruch des Reisens zu riechen beim Lesen von Andrzej Stasiuks Fernwehgeschichten aus Polen, China oder der Inneren Mongolei. Doch steckt noch viel mehr für ihn in den Texten: nostalgisches Pathos, Poesie, Wildheit und eine Authentizität jenseits ostalgischer Projektionen. Der Osten war grau, jetzt ist er kitschig bunt, so ist das, lernt Martin. Und ein kahlrasierter weißrussischer Schläger liest keine Bücher. Dass damit auch rein gar nicht gewonnen wäre, bringt Stasiuk dem Rezensenten mit unverhohlener Freude bei.