18.08.2011 Jetzt, da er als Einziger noch stand, zeigte der Block auf der Uranusstraße, wo ich seit drei Jahren wohne - und wo auf meinem Tisch nun ein anderer Block, aus handbeschriebenen Blättern, emporwächst -, seine ganze Größe und Schmach in der Atomwüste aus verkrümmtem Eisen, Schutt und alten Fäkalien unter zerknüllten Zeitungen. Als priapischer, ungemein schmerzender Penis der traurigsten Stadt dieser Welt hat mein Wohnblock die Abrisswelle überstanden und zeigt sich nun bis hin zum Horizont, an dem sich das tiefgefrorene Mammut "Haus des Volkes" fast vom einen bis zum anderen Ende breitmacht, als einziges senkrecht aufragendes Objekt in einer Gegend, wo kein Stein auf dem anderen geblieben ist. Wenn ich morgens Brot und Milch kaufen gehe, sinke ich bis zu den Knöcheln ein in den Staub, zu dem die Kaufmannshäuser des einst ruhigen Viertels zerfallen sind.