Klar, man muss es mögen, sagt ein etwas essouflierter Andreas Isenschmid am Ende seiner euphorischen Kritk. Aber wenn man's mag, das Tiefe und Leichte, Vertrackte und schamlos Genaue an Esterhazys Literatur, oder es wenigstens versucht, dann wird man von diesem Stück Literatur über die Mutter des Autors überreich belohnt. Einen Erzählfaden gibt es kaum. Isenschmid zitiert Imre Kertesz, der gesagt hat, dass bei Esterhazy die Sprache die Rolle der Handlung übernimmt. Und es gibt laut Isenschmid einen Reichtum an Denk-, Lebens- und Erzählfiguren, die einen assoziationsreichen Blick auf alle möglichen Phänomene zulässt: die Angst im Sozialismus, die körperliche Schönheit der Mutter und ihren Verfall, Fußball.

Staunend und begeistert blickt Helmut Böttiger auf diesen Roman von Peter Esterhazy, in dem er eine Kreuzung aus Mutter- und Fußballbuch und noch viel mehr entdeckt hat. Nachdem der Autor 1985 das Sterben seiner Mutter beschrieben hat, schildert er sie im vorliegenden Buch als fußballbesessene Frau, die in ihrer Liebesbeziehung zum Fußballnationalspieler Puskas "Erotik und Fußball miteinander verschmelzen" lässt und dennoch über eine "krude Männerfantasie weit hinausgeht", wie der Rezensent klar stellt. Die ungarische Geschichte seit den 30er Jahren, die tragische Figur seines Vaters, das schwer fassbare Altern seiner Mutter oder die sozialistische Gesellschaft Ungarns, dazu unzählige literarische Anspielungen, alles findet in diesem Roman Platz, schwärmt Böttiger. Dabei solle man sich vom Plauderton, der "alles Ernste in etwas Leichtes" verwandelt, und vom Titel nicht täuschen lassen, denn um nichts weniger als die Kunst gehe es hier, so der Rezensent überzeugt. Sehr überzeugend findet Böttiger auch die Übersetzung von Terezia Mora, die die listenreiche Sprache des Autors in adäquates Deutsch gebracht hat.

Eine Kunst schon, aber - anders als auf dem Cover behauptet - kein Roman. So Rezensent Hans-Ulrich Gumbrecht über dies jüngste Buch des ungarischen Autors Peter Esterhazy. Kein Roman, weil: einen roten Faden, eine Erzählung, die zusammenhält, was der Autor hier ausstreut, gibt es nicht. Um dieses und jenes geht es, den Vater, eine Krankenschwester, Impressionen aus den kommunistischen Jahren. Gumbrecht allerdings konzentriert sich sehr schnell auf ein einziges Thema und Motiv: das Fußball-Weltmeisterschafts-Endspiel des Jahrs 1954, in dem Ungarn "unverdient" und völlig unerwartet gegen Deutschland verlor. Dies wird, scheint es, von Esterhazy meisterlich wieder heraufbeschworen. Ansonsten wird der Rhythmus gelobt, ein Fortgang des Erzählens, den Gumbrecht als "lebhaft springend und manchmal sogar elektrisierend" beschreibt.

Peter Esterhazys Roman "Keine Kunst" hat Rezensentin Ilma Rakusa vollauf begeistert. Sie liest das Werk als ein Mutterbuch, als eine Hommage des Autors an seine Mutter, die im Roman als eine fussballbegeisterte alte Dame auftritt und dem Ich-Erzähler, ihrem Sohn, Geschichten über Geschichten erzählt. "Auf zutiefst anrührende und komische Weise", so die Rezensentin, "zaubert Esterhazy aus dieser Beziehung eine zärtliche Fiktion, die dem Tod hartnäckig Paroli bietet". Doch der Roman ist für sie nicht nur ein Buch über eine Mutter-Sohn-Beziehung, sondern auch eine kleine Familiensaga, in der das Ungarn der fünfziger Jahre, die Revolution, das Klima der Angst lebendig werden. Auch sprachlich bringt dieser Roman des "Wortvirtuosen" Esterhazy die Rezensentin zum Schwärmen. Sie würdigt ihn als "wunderbar vielstimmiges Sprachkunstwerk" voller Witz, Ironie und Wortspiele. Mit hohem Lob bedenkt sie in diesem Zusammenhang auch die exzellente Übersetzung von Terezia Mora. Ihr klares Urteil: "Kunstgenuss erster Güte".

Rezensentin Sigrid Löffler spendet Peter Esterhazy Beifall für seinen Anekdotenroman "Keine Kunst", in dem der Autor seiner vornehmen Mutter als ruppigen Fußballfan ein Denkmal setzt. Wie die sonst so elegante Frau Esterhazy einen Schiedsrichter an Gotteslästerung grenzend beschimpft oder während eines Kartenspiels zum "Mann ehrenhalber" ernannt wird, hat Löffler bei der Lektüre in heitere Verzückung versetzt. Anders als in seinem ungarischen Familienroman "Harmonia Caelestis", in dem der Autor jeden einzelnen männlichen Vorfahren als "Meinvater" bezeichnet hatte, sei seine Darstellung der "Meinemutter" Lili "auf heitere Weise anzüglich", auch wenn der Sohn Esterhazy befürchtet, seine Mutter liebe nur den Fußball in ihm. "'Keine Kunst' ist Hohe Kunst", verkündet die Rezensentin eingenommen.