Süddeutsche Zeitung | Besprechung von 13.10.2009

Das Paradies ist ein Eiland, die Hölle auch
Judith Schalansky führt mit ihrem „Atlas der abgelegenen Inseln” an Orte, an denen sie nicht war und nicht sein mag, an die man ihr jedoch unbedingt folgen möchte Von Jochen Temsch
Was ist das bloß für ein seltsames Reisebuch? „Fünfzig Inseln, auf denen ich nie war und niemals sein werde”, heißt es im Untertitel. Da könnte man ja auch einen Restaurantführer schreiben nach dem Motto „Die zehn besten Italiener, bei denen ich nie gegessen habe”. Der „Atlas der abgelegenen Inseln” mit Lageplänen, topographischen Zeichnungen, Anekdoten und Landschaftsbeschreibungen landet erst einmal auf einem abgelegenen Schreibtisch-Stapel. Aber da bleibt er nicht lange liegen.
Den Halbleinenband mit seiner orangefarbenen Schnittverzierung nimmt man schon wegen seiner aufwendig schönen Gestaltung gerne in die Hand. Natürlich interessiert es einen dann doch, was eine Autorin über Inseln schreiben kann, auf denen sie nicht war. Und schon hat man als neugieriger Leser Judith Schalanskys Arbeitsthese bestätigt: Inseln mögen von Wasser eingeschlossene Landmassen sein, wie die trockene Definition des Lexikons lautet, vor allem aber sind sie Orte der Vorstellung und Projektion – also von Natur aus spannend.
Durch ihre schwere Erreichbarkeit sind abgelegene Eilande wie geschaffen für Phantastereien. Die auf ihnen herrschende Realität lässt sich nicht so einfach überprüfen, auch wenn Abgelegenheit immer ein vom eigenen Standpunkt abhängiger, sprich ein aus Festlandperspektive zugeschriebener Zustand ist, wie die Autorin ausführt. Die Einwohner der Osterinsel zum Beispiel nennen ihre Heimat Te Pito O Te Henua, Nabel der Welt. Auf einer Kugel, wie die Erde eine ist, gibt es kein Ende der Welt. Doch schon für Kinder sind Inseln sagenhaft entfernte Orte, an die sie sich etwa an der Seite von Jim Knopf und Lukas, dem Lokomotivführer hinträumen.
Erwachsene halten selbst dann noch an ihrer Imagination von den wunderbaren, unberührten Flecken im endlosen Blau fest, wenn es ganz schrecklich wird. „Tod im Paradies” titelten die Zeitungen kürzlich über den Tsunami in Samoa – als gebe es in diesem Inselstaat bis auf Naturkatastrophen keine Probleme, keinen sozialen Druck durch alles und jeden kontrollierende Clanchefs, keine Armut, die die Menschen auswandern lässt, zumindest in den amerikanischen Teil des Archipels, der dem Garten Eden in etwa so sehr gleicht wie eine gigantische Thunfischfabrik. Schalansky schreibt: „Das Paradies ist eine Insel. Die Hölle auch.”
Wer das Paradies entdecken will, rutscht am besten mit dem Finger über Weltkarten, der unternimmt eine Kopfreise über papierne Ozeane, zu gezeichneten Flächen, deren Schönheiten und Geheimnisse so unaussprechlich erscheinen wie ihre Namen selbst: Semisopochnoi, Pukapuka, Revillagigedo. Der liest schaudernd über Dornenwälder, Eiswüsten und angriffslustige Pinguine, über Schiffbrüchige und tödliche Langeweile – und freut sich über das Sofa, auf dem er dabei sitzt. Der von Judith Schalansky geschriebene, illustrierte und gestaltete Atlas ist ein hinreißendes Bekenntnis zu dieser Art von armchair travelling.
Für sie, die 1980 in Greifswald in der damaligen DDR Geborene, boten Atlanten zunächst einen Ersatz für die Orte, die man sowieso nicht besuchen konnte. Aber nicht die hüben wie drüben ideologisch gedachten politischen Karten faszinierten sie, Karten, „in denen die Länder wie bunte Handtücher auf dem blauen Meer liegen”, wie sie schreibt, und die kaum mehr aussagen als „wer welche Farbflecken vorübergehend verwaltet”. Vielmehr interessierten sie die topographischen Karten, die zur zeichenhaften Beschreibung der Erdoberfläche mit ihren Küsten, Gebirgen, Wäldern, Tälern und Meerestiefen dienen – eine „Kunst zwischen ungehörig vereinfachender Abstraktion und ästhetischer Weltaneignung”. Dass die Punkte, Linien und Flächen bei aller auf Messungen basierenden Objektivität kein Abbild der Wirklichkeit liefern, sondern Verallgemeinerungen und Interpretationen, ändert nichts an ihrer Anziehungskraft.
Judith Schalansky, die als freie Autorin und Gestalterin in Berlin lebt und in Potsdam Typographische Grundlagen lehrt, hat mit dem Atlas eine Darstellungsform gefunden, die ihre bisherigen Sujets auf ideale Weise zusammenbringt. Vor drei Jahren veröffentlichte sie mit „Fraktur mon Amour” eine Liebeserklärung an den alten, gebrochenen Schrifttyp. Im vergangenen Jahr folgte ihr Romandebüt „Blau steht dir nicht”, in dem es um Sehnsucht nach fernen Ländern geht. Mit dem „Atlas der abgelegenen Inseln” hat Schalansky nun das Gestalterische wie das Fernweh zwischen zwei Buchdeckel gepackt. Wobei das Weh, das diese Ferne bereitet, im krassen Widerspruch zur Schönheit und Ästhetik der Inselreliefs steht.
Die verästelten Wasseradern, fein schraffierten Berge und puderzuckrig weiß gepunkteten Lagunen im Maßstab 1:125 000 möchte man sofort in natura sehen. Doch dann würde es einem wahrscheinlich ergehen wie dem Berliner Zahnarzt Friedrich Ritter, dessen Gesellschaftsutopie in den 1930er Jahren auf Floreana im Galapagos-Archipel an Streit und Tod zerbrach. Man würde verhungern wie die in den Weltkriegswirren vergessenen Menschen des Clipperton-Atolls. Oder wochenlang wie einst französische Wissenschaftler zur öden pazifischen Campbell-Insel segeln, um zu beobachten, wie sich die Venus vor die Sonne schiebt. Ein Jahrhundertereignis – und dann wäre eine Wolke davor.
„Die Sehnsucht wird immer groß sein, größer als die Befriedigung durch das Erreichen des Ersehnten”, schreibt Judith Schalansky. Die Kartographie als Befeuerin dieser Sehnsucht solle endlich zu den poetischen Gattungen und der Atlas zur schönen Literatur gezählt werden, fordert sie. Nach der Lektüre ihres Bandes kann man ihr nur zustimmen.
Judith Schalansky
Atlas der abgelegenen Inseln
Fünfzig Inseln, auf denen ich nie war und niemals sein werde. Mareverlag, Hamburg 2009. 144 Seiten, 34 Euro.
Das Weh, das die Ferne bereitet, steht im Widerspruch zur Schönheit der Inselreliefs
Die Campbell-Insel – in der Realität eine Enttäuschung. Abbildung: Mare/Schalansky
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