Süddeutsche Zeitung | Besprechung von 09.10.2002

Seelenhandstand
Eine Reise in den Enthusiasmus:
Sarah Kirschs „Islandhoch”
Das Sinne zermürbende, doch ekstatische Schockerlebnis Großstadt inspirierte Rilke zu seinen „Aufzeichnungen des Malte Laurids Brigge”. Hundert Jahre später erlebt Sarah Kirsch ähnliches Außersichsein angesichts von Vulkankulissen und tausendfachem Blütennicken: „In diesen Lavaheidis könnte ich gut und gerne wahnsinnig werden. Unter den Fratzen. Plötzlich sehe ich Hunderte Katzenköppe und es huscht sowieso alles darinnen, Regenpfeifer und Odinshühnchen, nordische Nattern.” Diese die Grenze zur begeisterten Sinnesverwirrung streifende Empfindung begleitet sie auf der Reise über Gletscher, Geysire und Wellen: „Wie das Schiff sich in der heftigen Strömung bäumte, wie es erzitterte, wie die Möwen schrien! War wieder um stante pede meschugge zu werden.”
In Kirschs durchgehend mit eigenen Aquarellen illustrierten Reisenotizen herrscht ein stabiles „Islandhoch”, ein Enthusiasmus für die „weiße Insel”, die „Lieblingshauptstadt” Rejkjavik, für die gastfreundlichen Bewohner, für die ganze endemische Wunderwelt Island: „Ich war so begeistert von dem was die Augen einfahren konnten, dass ich stundenlang mein Maul hielt und mit der Seele Handstand gemacht habe.” In ihren „Tagebruchstücken” fixiert Kirsch aber nicht erst ihre Erlebnisse auf Island selbst, sie beginnt bereits mit den Expeditionsvorbereitungen und beschreibt die lange Seefahrt mit dem Frachter „Brúarfoss” als notwendige Vorbereitung und Gewöhnung an die fremde Inselwelt: „Die langsame anbetende Annäherung mit der Brúarfoss an die Weiße Insel ist die richtige Art in aller Spannung. So weiß ich wo das Land da liegt. Weit im Ozean drin hoch im Norden. Vom Flieger aus kann man das nicht kapieren.”
Mit einer kleinen Gruppe Vertrauter reist Kirsch von der Hauptstadt in die Einöden. Mal kurven sie mit dem Wagen über lebensgefährliche Pisten, dann wandern und waten sie durch Wiesen und Bäche, schließlich lassen sie sich von verlässlichen Ponies an märchenhafte Orte tragen – selbstverständlich mit märchenhaften Namen, denn alles in Island klingt wie Epos, Poesie und Feenwerk: Kaldidalur, Larvathall, Kirgjufell, Haukadalur, Grundarfjördur, Asakaffi, Stykkishólmur; in solcher Reihe ist Ólafsvík schon ein gewöhnlicher Name.
Für die Dichterin sind treffende Worte naturgemäß unverzichtbar, um genau wahrzunehmen, sie empfindet Sprachlosigkeit angesichts einer Naturerscheinung als quälende Irritation: „Es macht mich fertig, Bäume, Vögel Blumen irgendwo zu erblicken, die mir nicht vorgestellt wurden.” Das geschieht der versierten Naturlyrikerin selten, und so berauscht sie sich an binärer Nomenklatur, erkennt freudig alte Bekannte und deren Verwandte in Fauna und Flora, ob Mondraute, Sternsteinbrech, Papagaientaucher oder Eberesche. Kindliches Staunen über das Schwarz der Kolkraben und die flach gespaltenen Felsen, „Trollbrote” genannt, Ausrufe schieren Entzückens über die Himmelsfarben und die Mitternachtssonne wechseln ab mit detailreicher Beschreibung des gewaltigen Snaefellsgletscher, wo Jules Verne den Prof. Lindenbrock die „Reise zum Mittelpunkt der Erde” beginnen ließ.
Sarah Kirschs Reise führt zum Mittelpunkt der Farben, mit bunten Wortgirlanden, die sie um Tiere, Menschen, Gegenden windet, begnügt sie sich nicht. Ihre schwerelosen „Akvareller” breiten sich zwischen, um und unter den Texten aus: farbige Blüten, Blumen, Vögel, Gischt und Wellen, in zartem Ultramarin, in Lindgrün oder Preußischblau, in Lila, immer wieder in leuchtendem Rot und Gelb, manchmal dynamisch hingewischt, manchmal ein sorgsam getröpfelter Farbniederschlag, aus dem der Mohn schwarzrot hervorstrahlt. Steidl hat daraus ein Buchkunstwerk gemacht, gut in die Hand zu nehmen, schwer daraus zu legen.
ROLF-BERNHARD ESSIG
SARAH KIRSCH: „Islandhoch”. Tagebruchstücke. Steidl Verlag, Göttingen 2002. 104 Seiten, 42 Aquarelle, 18 Euro.
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