Süddeutsche Zeitung | Besprechung von 23.07.2002

Leichtes Gepäck
Aber gerade deshalb flugfähig:
Bretons „Nadja” neuübersetzt
Gibt es ein zugänglicheres und nonchalanteres, ein literarischeres Stück Anti-Literatur als André Bretons „Nadja”? Auch fünfundsiebzig Jahre nach der Erstveröffentlichung und erst recht beim Lesen von Bernd Schwibs’ trefflicher Neuübersetzung wünscht man sich, Bretons hochmütiges Verdikt hätte sich bewahrheitet, demzufolge „die Tage der auf einer Romanfabel begründeten psychologischen Literatur gezählt” seien, und zwar „glücklicherweise”. Nicht er, Breton, sondern schon Huysmans sei es gewesen, der den „Kurpfuschern des Romans” den Schlag versetzt habe, „von dem sie sich nicht mehr erholen” würden.
Die Kurpfuscher haben sich erholt, und Bücher, die „offen sind wie Schwingtüren”, vermögen wenig gegen die Allgegenwart biederer Erzählliteratur. Ohne es zu merken, verstößt sie fortwährend gegen Bretons antiliterarische Gebote, die da lauteten, dass jedwede Beschreibung und das Streben nach Stil zu unterbleiben hätten. Diesem Vorsatz getreu, hat Breton seinen Text einen „Bericht” genannt, ihn in die Form einer psychiatrischen Krankengeschichte gekleidet und ihm eine Fülle von Bildern beigegeben, die den Text von jedem beschreibenden Element freihalten sollen. So karg, so sachlich, so persönlich und zugleich unpsychologisch stellte sich Breton die Literatur eines neuen, des surrealistischen Zeitalters vor. Als Programmschrift einer neuen Kunstrichtung mag „Nadja” gescheitert sein. Fragt man aber, wie Karl Heinz Bohrer in seinem Nachwort, statt nach der Strömung nach der „poetischen Substanz des Einzelwerks”, dann steht „Nadja” ziemlich einzig da.
Profane Erleuchtung
Nicht zuletzt begeistert den Leser an „Nadja” die Apodiktik von Bretons Urteil. Etwa seine Verdammung der Arbeit. Sein Bericht solle, schreibt er, den einen oder anderen Menschen dazu verleiten, „auf die Straße zu rennen”: „Noch das kleinste Ereignis, wenn es nur wirklich unvorhergesehen eintritt, entfacht einen Wind, der davonträgt.” Nicht als Flaneur rennt der so angestachelte Breton-Leser auf die Straße, noch viel weniger freilich auf der Suche nach Arbeit. „Während man arbeitet, nützt es nichts, am Leben zu sein.” Das ist ein Satz, über den man eine Weile nachdenken kann. „Das Ereignis, von dem jeder zu Recht die Offenbarung des eigenen Lebenssinnes erwarten darf – dieses Ereignis, auf das ich vielleicht noch nicht gestoßen bin, aber zu dem unterwegs ich mich suche, lässt sich mit Arbeit nicht erkaufen.” Für dieses Abenteurertum des kleinsten Ereignisses hat Walter Benjamin den Begriff der „profanen Erleuchtung” gefunden und damit Bretons Erregung vielleicht ihre religiöse Spitze genommen. Glauben, Arbeit, Moral, all das sind Werte, die, schon weil sie Werte sind, dem „Lebenssinn” Bretonscher Prägung zuwiderlaufen. Wer vom Wind des Ereignisses davongetragen werden will, muss mit sehr leichtem Gepäck auf die Straße treten.
Aber solche essayistischen Erörterungen sind nur der Prolog für den Auftritt Nadjas, jener Passantin unbestimmter Herkunft und Profession, deren Bekanntschaft Breton am 4. Oktober 1926 in der Rue Lafayette macht. Ihren Namen hat sie sich selbst ausgesucht: „Nadja, weil im Russischen das Wort für Hoffnung damit anfängt, und weil es nur der Anfang ist.” Die Aussicht auf ein erotisches Abenteuer liegt in der Luft, aber ist Nadja überhaupt genug Person dafür? „Man erreicht mich nicht”, hat sie am Telefon auf die Frage geantwortet, wie sie zu erreichen sei. „Doch etwas später fordert sie mich per Rohrpostbrief auf, um halb sechs zur Bar zu kommen”, und auch das sieht Nadja ähnlich. Ihr Rhythmus bestimmt Bretons Buch als Ganzes: eine gegenläufige Bewegung, die zwischen Anziehung und Abstoßung, Statik und Dynamik, Verheißung und Enttäuschung pendelt und nie zur Ruhe kommt.
Überraschende Schönheit
„Daraus”, so Breton zuletzt, „ergibt sich zwangsläufig eine bestimmte Haltung gegenüber der Schönheit.” Vielleicht ist ja Nadja die flüchtige Verkörperung der Schönheit, wie sie Breton vorschwebt und die er mit einem Zug vergleicht, der „unaufhörlich im Gare de Lyon rast, von dem ich aber weiß, dass er nie abfahren wird, dass er nicht abgefahren ist.” „La beauté sera CONVULSIVE ou ne sera pas” heißt der berühmte Schlusssatz von „Nadja”, den Bernd Schwibs, wofür ihn Bohrer lobt, ganz wörtlich übersetzt hat: „Die Schönheit wird KONVULSIV sein oder nicht sein.” Was aber heißt „konvulsiv”? Es bezeichnet die Bewegung des Körpers beim Krampf. Die Schönheit wird also krampfhaft sein oder nicht sein? Ein anderes Wort bietet sich an. Breton verwendet es selbst, als er Chiricos Einsicht wiedergibt, dass er nur malen konnte, wenn er von bestimmten Anordnungen der Dinge überrascht wurde, und dass das ganze Rätsel der Offenbarung für ihn in diesem Wort lag: überrascht. Überraschend wird sie sein, die Schönheit, die Breton am Ende von „Nadja” fordert, ohne sie zum Prinzip zu erheben und damit nur erneut aufs Spiel zu setzen. Mit „Nadja” hat er verwirklicht, was vielleicht nur als Wurf, nicht aber als Programm zu verwirklichen war. Ein in jedem Satz, in jeder Wendung überraschenderes Buch als dieses ist noch immer schwer vorstellbar. CHRISTOPH BARTMANN
ANDRÉ BRETON: Nadja. Aus dem Französischen von Bernd Schwibs. Mit einem Nachwort von Karl Heinz Bohrer. Suhrkamp Verlag, Frankfurt am Main 2002. 156 Seiten, 14, 80 Euro.
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